Cometarros Guayacos

A CAZAR INFORMALES!!!

2010-12-07T13:18:00.001-05:00

Estas imágenes se han convertido en un paisaje cotidiano en la ciudad de GYE.
Fotos: B. Carranza - Dic. 2010

POLICIAS

2010-12-07T13:10:00.002-05:00

Despues de mucho tiempo volvemos a publicar en el blog...

Foto

2009-05-07T10:34:00.001-05:00

Lo que faltaba...

2008-08-29T21:12:00.003-05:00

Un roquero cuyas canciones han ridiculizado al Gobierno cubano fue multado el viernes por "desorden público", luego de que los fiscales aliviaran una acusación por "peligrosidad" por la cual podría recibir una sentencia de hasta cuatro años en prisión.
Gorki Aguila, de 39 años, fue condenado a pagar 600 pesos cubanos (unos 30 dólares) por tocar con un volumen demasiado elevado durante un ensayo, dijo su padre Luis Aguila.
El roquero de pelo enmarañado fue arrestado el lunes mientras su banda "Porno para Ricardo" terminaba su último disco.
Aguila, que llegó esposado en el tribunal, fue dejado en libertad después la audiencia.
"Me han orquestado una treta. Tenían el plan de meterme preso (...) Ellos, a toda vista, quieren darme una lección, silenciar a mi grupo", dijo el músico en su casa tras ser liberado.
Aguila atribuyó la reducción de los cargos a la repercusión que tuvo su detención en la prensa internacional.
Su detención se diseminó por distintos blogs. Diplomáticos occidentales, reporteros extranjeros, una decena de amigos y algunos funcionarios del Gobierno lo lo esperaban el viernes cuando llegó a la corte, a la que la prensa no tuvo acceso.
Las canciones de Aguila han criticado ferozmente el Gobierno comunista de Cuba y sus líderes Fidel y Raúl Castro.
El Gobierno de Cuba no declaró nada sobre el caso.
Los discos de la banda están prohibidos en Cuba pero las copias circulan de mano en mano.
Ciro Díaz, un guitarrista de la banda, dijo que le informaron que el Gobierno consideraba que Aguila era un "antisocial" porque "no votó, no iba a las reuniones del Comité de Defensa de la Revolución e hizo canciones en contra del sistema cubano".
El cargo de "peligrosidad" es aplicado a las personas que las autoridades consideran que podrían cometer crímenes y puede incluir acusaciones de embriaguez constante, adicción a las drogas y comportamiento antisocial.
Aguila fue enviado a prisión anteriormente bajo cargos de adicción a la drogas, que, según dijo, fueron el resultado de una trampa del Gobierno cubano.
La ilegal pero tolerada Comisión de Derechos Humanos de Cuba dijo en una investigación preliminar que Aguila no ha cometido crimen alguno y pidió que el caso fuera cancelado.
"Esto me parece una farsa judicial (...) Parece que se arrepintieron de acusarlo de peligrosidad social predelictiva", dijo Elizardo Sánchez, el presidente del grupo, a periodistas.
Un reciente informe de la Comisión dice que en Cuba hay 219 presos políticos y que las detenciones por corto plazo de opositores aumentaron dramáticamente en la primera mitad del 2008.

Todo fue un espejismo en Montañita

2008-03-30T14:24:00.001-05:00

Frío, lluvia y la polémica política conspiraron contra el disfrute
Lo que parecía un recibimiento con un intenso Sol y olas gigantes, para los guayaquileños se convirtió en una fiesta de lodo y decepción.Ayer, Montañita no fue la madre de la lujuria, del exceso, de los pechos rebosantes y de las figuras esbeltas. Todo fue un espejismo porque el protagonista fue el abrigo. Sí, una prenda de vestir que tiene su mayor utilidad en la Sierra fue la que gobernó la mañana y tarde de ayer en el ex balneario de la provincia del Guayas. El clima (22°C) más alcahueteaba a los enamorados fugitivos que a los amantes de la vida libre.
En cada paso un charco acompañaba el reclamo de Marlon Quevedo.Él y sus primos quisieron ser los primeros en llegar al balneario para aprovechar buen clima. Pero el cielo gris de la Península les avizoró una tarde negra y abrigada. Todo se confabuló: el clima, el mar y los bañistas. "Como nunca la gente de Guayaquil no ha venido, ya es hora de que lleguen", decía David Chilán, vendedor de cebiches en la calle principal de Montañita.
La preocupación de Chilán crecía, ya que hasta las 14:00 solo vendió 5 platos de cebiches. El comunero culpa directamente a la reciente provincialización de Santa Elena. A Chilán no le importa si Santa Elena o Guayas es su provincia. Asegura que lo único que desea es trabajar como lo ha hecho 8 años en Montañita para mantener a su familia.
"Ese problema es de otro lado, a nosotros nos complica porque la gente no viene y después ¿quién le da de comer a mis hijos?", señala mientras juega con tres monedas de un dólar en sus manos."Hasta la sazón se jode por este mal genio", añade.
Chilán dice que por la provincialización la Prefectura del Guayas no pavimentó la avenida principal de Montañita. "Esto sigue puro lodo y así estará hasta que alguien venga a ayudar, lo iba a hacer (Nicolás) Lapentti pero ahora somos de otro bando".
Otras lodosas calles más adentro, Erick Euiringer Falst, un británico que llevaba debajo de su brazo una tabla de surf caminaba por la empedrada calle que dirige hasta la playa. "Ecuador... eh, playas bonitas, gente malcriada, no cuidar reserva natural", dice.
En el hostal Pacay, hasta las 14:00, los precios de las habitaciones matrimoniales seguían en 15 dólares, según Cristóbal Inga, gerente."Este feriado se puso flojo, pero se puede mejorar en la noche.Dependemos de la gente de Guayaquil, principalmente, porque todos los años nos repletan el hotel. Pero hasta ahora nada, puede ser por la lluvia", dice.
Mientras en el pueblo los pocos turistas daban repetidas vueltas observando artesanías. Dos patrulleros de la Comisión de Tránsito del Guayas descansaban en el destacamento de Manglaralto. Esto no molesta a los comuneros de Montañita. "¿A quien beneficia la provincialización? Solo a Santa Elena porque a nosotros nos espanta a la gente", indica Rómulo Soler, quien trabaja en una tienda y asegura haber perdido aproximadamente $100 solo en venta de cerveza.
Mientras de los oxidados tejados metálicos de las casas de Montañita caían gotas marchitas de agua que avisaban la partida de la gran nube negra, en la playa, Diego Menoscal y Jimmy Arce saboreaban pasteles de carne a la vez que buscaban palos de madera para encender una fogata que anime en un feriado gélido y sin sabor a prohibido como solo Montañita lo sabe trabajar.
Ayer no hubo música, el caminar de los foráneos era lento, pausado, como queriendo dejar una huella para el recuerdo o esperando al señor "rastafari" que de vuelta en vuelta hace sonar su bolsillo lleno de monedas como señal de que la mercancía nocturna y la alegría llegó, y que debe consumirse rápido.

Peter

Divididos

2008-03-12T11:52:00.003-05:00

Los oidos están gastados como nunca antes. Abrumados de escuchar dos corrientes que calcinan los timpanos, dos corrientes que creen tener la razón de todo cuando la verdad está agonizando. Todos víctimas de ofertas seductoras y que sirven para reclutar mentes brillantes y uno que otro recogido por pura pena. Hasta la basura es importante es esta época de conflictos. Hay que agarrar lo que venga y no dejar nada para el enemigo, tener carne de cañón para la pelea regional porque los muertos serán muchos.
¿Se han preguntado en qué se han transformado? ¿En qué quieren transformar a la gente, a sus amigos, a su familia? Joder cuando no hay que meterse a la boca, cuando te orinas del miedo porque tu casa se cae por las inundaciones, cuando la piel podrida de llagas desfigura la imagen tierna que deben tener los llamados "futuro". ¿Para quien luchan? ¿Para quienes hacen la guerra? ¿No será para ustedes mismos? porque después de tanto joder se acostarán a dormir con su familia bien comida mientras lograron sus objetivos políticos como marionetas de otros y afuera sigue lloviendo y la gente continúa apagando sus vidas.
Porqué no caminar como antes, como cuando había una revolución propia, de buscar superación personal y de ayudar con lo poco que teníamos.
Caminar ahora es caer enfermo. Todos hablan, todos tienen la razón, todos gritan, todos matan, todos se burlan, todos son ingnorantes, todos son seres superiores con pensamientos de otro mundo.
Habrá que buscar un espacio allá donde el agua devastó cultivos, donde todavía hay calor humano y no en las calles de Guayaquil donde la congeladora política paralizó los pocos sentimientos nobles y sembró trivialidades que ahora son fundamentales para algunos.
Cayeron en el juego de las dos corrientes. Dividieron los pensamientos y sentimientos sin que se dieran cuenta, lo doloroso está por venir...

Pela el ojo que te pueden robar

2008-03-12T11:19:00.003-05:00

La realidad de Venezuela es distinta a como la pintan en las postales
Decir "perrear" en Guayaquil es sinónimo de cortejar a una joven.O bailar reggaeton. Pero el calor de Puerto Ordaz hace que el significado de la palabra "perrear" no suene a baile, sino a transporte masivo urbano, es decir: "chamo, agárrate bien fuerte y cuidado con las entradas (callejones pobres) porque te pueden robar". Si la gente cree que en Puerto Ordaz, Venezuela, la vida es ligera, pues se "pega un vare", como dice Richard, quien perdió su trabajo como ingeniero industrial hace 8 años y aún no encuentra como profesional.
Él culpa al Gobierno Bolivariano del Comandante Hugo Chávez de su "desgracia" económica. "Yo vivía bien, era de clase media, pero ahora no tengo trabajo y tuve que comprar un carro para tener un ingreso extra en la casa. ¡Vale! soy taxista pirata y es la única manera de vivir aquí".
Ciudad Guayana es el verdadero nombre de San Félix y Puerto Ordaz, esta última es la ciudad moderna, la metrópoli, la coqueta, la mundana para los adinerados; mientras San Félix tiene mucho de Milagro, La Libertad, Pascuales y la avenida de la Perimetral: "No camine por ahí, no lo haga, por favor, le pueden robar", es la advertencia diaria a los turistas.
San Félix es la "ciudad vieja", de veredas grasosas, con acumulación de vasos plásticos y mujeres mundanas antiesbeltas -que cobran 40.000 bolívares por alegrar el cuerpo estéril de los turistas, en las cinco esquinas que rodean el Municipio de Caroní-. Acá el dialecto es directo, claro y conciso: "Chamo, pela el ojo que en la vereda de al frente te pueden robar", es una recomendación de los "rojitos", gente partidaria del presidente Hugo Chávez.
Puerto Ordaz se mueve al ritmo de la banca y de los negocios.Los empresarios y banqueros usan saco y corbata, mientras los desempleados desde 1998 visten informales a pesar de tener un título de ingeniero civil, como Richard, uno de los tantos taxistas "piratas" que deambula por la ciudad y que teme decir su apellido por una represalia del Gobierno.
"Ja, si me agarran no me sueltan", dijo Richard, uno más entre quienes están en contra del régimen chavista. Él no quiere que las populares "perreras" le ganen espacio en el nuevo mercado de turistas que se abrió desde el pasado fin de semana cuando las selecciones del Grupo B de la Copa llegaron a Puerto Ordaz.
Pero, ¿qué son las perreras?, "Chamo, si no sabes mejor no te subas", indica Rubén Ortiz, pariente (no quiso revelar) de Luis Urdaneta, ex seleccionado venezolano. Son camionetas con casetas con bancas para hasta 18 personas, que solo ingresan al sector deprimido de San Félix, allá donde el color del Orinoco es igual al del Guayas, pero que su malecón hace recordar la época más sucia del puerto.
Las "perreras" no son seguras, pero le dan un toque original a Ciudad Guayana. Este servicio cuesta entre 3 y 4 bolívares por persona (un dólar equivale a 2.144 bolívares). Si hay asalto no hay vuelto, la Guardia Nacional no se entera, como anoche cuando un ómnibus de periodistas brasileños fue asaltado frente al estadio Cachamay.
Venezuela, Puerto Ordaz o mejor dicho Ciudad Guayana, es de cuidado, pero es moderna. Puerto Ordaz en sus centros comerciales tiene un promedio de 500 extranjeros visitantes por día. Mientras la "satanizada" San Félix solo se queda con la imagen de los obesos sin camisetas, el olor a carne, pescado, fritura y con los tipos que pasan cuatro veces junto al extranjero en un tiempo récord: 25 segundos. "Si te portas comiquita te mandan una bala o una punta", testimonio de Andrés, otro taxista arriesgado que dejó su profesión por hacer carreras.
La tarifa de la carrera mínima (7.000 Bs.) desapareció por la Copa. Ahora una carrera corta no deja de costar 15 mil "bolos", pero ese abuso no es controlado. Todos quieren sacar provecho de los turistas y periodistas. Mientras en las "perreras", por un recorrido por los barrios deprimidos de Ciudad Guayana, cuesta entre 2 y 3 "bolos", con opción "a robo", dice Christian.
Vivir en Ciudad Guayana es como unir por un par de kilómetros a Guayaquil con Milagro, o alguna ciudad "satélite" en donde, al igual que Puerto Ordaz, en esta época no solo tiene que soportar lluvias, sino el enjambre de moscas.
Peter

La lagartija azul

2008-01-13T22:21:00.000-05:00

Hoy me fui a pasear en Metro vía –fue un pedido de mi sobrino (ya que nunca le compro nada, al menos tengo que hacer lo que me pide una vez al mes)- y sentí la ciudad tan distinta desde esa lagartija azul que recorre de norte a sur este pueblo regenerado. No sabía si mirar el vídeo de Miranda que desde una pantalla me taladraba: Éramos tan buenos amigos hasta hoy /Que yo probé tu desempeño en el amor / Me aproveché de que habíamos tomado tanto/ Te fuiste dejando y te agarré/ A pesar de saber que estaba todo mal /… o sacar los ojos por la ventana y ver el río que desde un tramo cercano a la terminal le daba un toque romántico al paseo. Entonces no tuve salida y me pregunté ¿o esto es lindo –el paseo dominical que jamás se me había ocurrido hacer- o estoy enamorada?
Adentro, sentados en los asientos azules de la lagartija, los pasajeros parecían relajados. Nadie se pisaba ni escupía. Afuera, la ciudad, aún caótica y ruidosa, ya no olía tanto a sol y la imagen bahiana de un pueblo fronterizo se iba desdibujando como en una foto antigua.
Después, entré a la nueva terminal de buses que antes no tenía casi nada distinto a la de Babahoyo –salvo que era más grande y, por lo tanto, había más suciedad, desorden y olor a pis- y ahora está mucho más limpia, grande y organizada que la de Lima o de Buenos Aires. Incluso pude desayunar, nos regalaron tres globos de colores y entramos en una juguetería. Me compré un ula-ula. Respiré. No me había enamorado: hoy Guayaquil me gustó.
Por Mirada Braguetera

Vibora Julieta en Diva Nicotina

2007-12-30T17:48:00.000-05:00

En último concierto del 2007 de este grupo Guayakilleño se realizó el viernes 28 de diciembre, hubo buena energía y excelente sonido. El 2008 será muy venenoso.

La despedida

2007-12-12T19:30:00.000-05:00

.... Y Pancho dijo: ¡Bueeeeeeeeeenooooooooo! De regreso al Guayas.

Cevichocho

2007-12-12T19:24:00.000-05:00

La gastronomía ecuatoriana se puso de manifiesto en el Quitofest. El paladar del un "GuayaKILLeño" degustó el manjar de la Capital, pero a los tres minutos los efectos obligaron a buscar un baño urgente. La altura no perdona. Para el próximo año el menú será: Encocado de haba, jugo de remolacha y borrachitos de camote

Ritual

2007-12-12T19:21:00.001-05:00

Más de todo...

2007-12-12T19:19:00.000-05:00

Retiro espiritual

2007-12-12T19:14:00.000-05:00

Respira que el aire es gratis. El Guagua los escupió porque tenían espinas de pescado salado, los "guayaKILL" en su descenso al reposo.

MI otro tú

2007-12-12T19:07:00.000-05:00

Domigo de familia. Paseos en bicicleta por lomas interminables que raspaban la panza del sol maricotas que salía a medias. Cevichocho, malo, pero algo había que meterle a la panza. 50 centavos la evacuadita en los baños de Itchimbia, hagamos fila, agarraditos de las manos olorosas a tabaco. Todos juntos, sanos, limpios y puros a escuchar buena música. Que familia ejemplar, que amigos, que fin de semana, que vida... Esta no se la cambio a nadie por nada.

OJO

2007-12-12T19:05:00.000-05:00

La expresión de los ojos color fuego.... Adentro vida, afuera solo entes danzantes. Puta fuerza y distorXión. Tarde acelerada de un Quito alcahuete, por la noche el corazón quizo también ver la fiesta desde afuera pero no lo dejé salir.

"afilando" guitarras.

2007-12-11T13:10:00.000-05:00

photos by: gabo proaño

itchimbia!!

2007-12-11T13:00:00.000-05:00

gente esperando antes de la tocada de lucybell.

photos by: Gabo Proaño

destruyendo!

2007-12-11T12:53:00.000-05:00

colapso, con furia en quitofest.

photos by: Gabo Proaño

perfomance with lucybell...

2007-12-11T12:43:00.000-05:00

lucybell, invocando a los "espiritus" antes de la tocada

quitofest 2007!!

2007-12-11T12:36:00.000-05:00

koyi k uto en escena moviendo las putas cabezas!

Envenénate!

2007-11-07T11:57:00.000-05:00

La abuelita!

2007-11-06T18:44:00.000-05:00

Pensó que nunca volverían a visitarla...

Las hijas de dos mangas

2007-11-06T13:22:00.001-05:00

La ciudad de la furia!

2007-11-06T13:02:00.000-05:00

by gabo...

Huckleberry Finn y Tom Sawyer bebiendo Caña Manabita

2007-11-06T00:43:00.001-05:00

Levantando nuestro nuevo refugio

2007-11-06T00:39:00.000-05:00

Two Mangs river in ManglarHigh, down SmallMountain

2007-11-05T23:49:00.000-05:00

Es evidente que aún desarrollo esos inpulsos infantiles del jugar, será por la melancolía al recordar antalogías vividas en mi infancia con mis antiguos y perdidos primeros amigos, ahora he formado una nueva pandilla que por coincidir paralelamente en tiempo libre y medio, sincronizamos ánimos para devorar el mundo, sin planificar algún plan de vuelo o trazar una ruta de exploración.
No hay nada mejor que vivir experiencias sorpresas y gratuitas, la sensación de ansiedad que percibimos al no saber que más pasará, es envolvente y desesperante.
Siempre tengo el deseo de tener una vida básica, sin accesos ni deseos convencionales, muy propios de nuestra ciudad, vivir en la selva, alejado del sonido de los tubos de escape, sin tiendas ni comida instantanea, sin fuentes de energía donde cargar el iPod, el móvil o la batería de la cámara -nuestros mejores alcahuetes-.
En este feriado, salí a acompañar a mis nuevos amigos a documentar experiencias para el trabajo y terminamos jugando a la guerrilla, dentro de una selva en ManglarHigh, no tan radical, pero sí extrema para nosotros, unos perfectos citadinos que en el único terreno que sabemos desenvolvernos es en nuestra selva de concreto: Kill City.

by brutanza!!!

SODA

2007-10-31T18:25:00.002-05:00

Gustavo Cerati intentó agradar a su público con un par de comentarios desubicados que hablaban de tequilas mexicanas y cumbias colombianas. ¿Tequilas y cumbias? ¿Qué tuvieron que ver con la identidad ecuatoriana?. Nada. Aquel desatino del líder de Soda Stereo fue lo que menos importó a los 35 mil fanáticos que acudieron al estadio Alberto Spencer y se sometieron al 'juego de seducción' del célebre trío argentino en una Guayaquil, que en cuestión de dos horas y media se convirtió en una 'ciudad de la furia'.

Lo que importaba era escuchar en vivo aquellos temas como 'Picnic en el cuarto B' , en el que frutillas con pies se reflejaban en dos pantallas gigantes, que medían unos 30 metros de altura. Canciones como la clásica Sobredosis de TV, que dejaba ver la imagen de un televisor descompuesto o el arco iris de colores cuando no tiene sintonía, al fondo del escenario que, desde el césped del estadio en el que miles habían hecho su propio 'picnic' sabatino, hacía ver como tres minúsculas hormigas alborotadas a Cerati, Zeta Bossio y Charly Alberti.

Y es que la escenografía e iluminación repleta colores, formas y sicodelia, trasladaron a los 'sodamaníacos' a conciertos como el 'Pulse' de los legendarios Pink Floyd, envueltos por los solos de guitarra de Cerati, que a ratos tenían tintes (guardando las enormes distancias) con los 'riff' setenteros del mítico Jimi Hendrix. Todo eso acompañado por el bajo de Zeta y la ejecución algo 'jazzera' que salía de la batería de Alberti, que tenía se basaba más en los golpes al esterbil y que surgía de su alternado movimiento de muñecas.

Pero las imágenes de las pantallas no eran al azar, tenían siempre un sentido con las canciones que interpretaba la banda como Disco eterno, en el que tres vinilos giraban incesantemente con el logo de tres íconos para baños de hombres, que representaban a los músicos y que fue concebido para la gira 'Me verás volver..'.

Aunque la actitud de Soda, un día antes del show, había sido muy parca con el público, en el escenario fue muy interactiva con un "Viva Guayaquil carajo", de entrada como para meterse a los sodamaníacos en el bolsillo o la improvisación burlona de reggaetón que Charly ejecutó con su batería al final de 'Cuando pase el temblor', que minutos antes se había fusionado discretamente con 'Zoom' como lo haría un disjockey de discoteca.

Hubo canciones con más acogidas que otras como 'Persiana' americana, que provocó un leve 'mosh' (choque entre unos con otros); 'De música ligera' que hizo temblar el piso con los saltos de 35 mil personas a la vez o quizás 'En la ciudad de la furia' donde sonaba como himno el estribillo inicial "me verás volar por la ciudad de la furia, donde nadie sabe de mí..." o el coro "me verás caer (una de las frases que adrede fue alterada para publicitar la gira).

La energía de Soda para los veinteañeros que por primera vez los vio en vivo, que habían hecho fila desde la mañana e incluso esperaron a la banda acostados sobre la hierba, se mezcló a ratos con la nostalgia de los cuarentones que fueron testigos de la visita del trío argentino en 1987, aquellos que vieron a Cerati con un copete más alborotado, la entonces larga melena de Charly y el mechón de Zeta, que disimulaba el inicio de una calvicie que ahora luce con orgullo.

La pinta actual de ellos, vestidos de negro, era lo que menos importaba a los sodamaníacos, menos si Cerati pensó que la bebida oficial ecuatoriana es el tequila o si la música tradicional es la cumbia. Solo importó someterse a los 'juegos de seducción' que entre las nueve y media y doce de la noche convirtieron a Guayaquil en una 'ciudad de la furia'.

Flaco Veintimilla

Gracias Totales

2007-10-28T15:21:00.001-05:00

2007-10-17T21:27:00.000-05:00

La foto de arriba, no sirve!!! Eso dice mi jefe, porque las piernas de esa bien dotada señorita (dignas de una portada de EXTRA) lo distraen… así que en la foto de abajo, el amigo de la derecha, se resintió y se fue.

Pixies

nada que decir...

2007-10-16T22:47:00.000-05:00

pixies

El castigo

2007-10-16T20:50:00.000-05:00

¿Es un pecado ir a trabajar con una guayabera blanca, jeans y zapatos Converse? Parece que demostrar cada semana lo mucho que uno quiere a este pedazo de tierra con edificaciones sucias, con un río puerco y sedimentoso, y con alto grado de contaminación ambiental, visual y mental, lo hace merecedor a un destierro de cinco días a Quito.
El mismo 9 de octubre, embarcado en un avión con rumbo a las alturas, vi como la semana de mayor identificación guayaquileña para algunos o de fiestas de pueblo para otros, desaparecía de mi retina. Escarbé en el sótano del cerebro para encontrar algún recuerdo que mantenga viva la salvajada de celebración por la Independencia de la ciudad que tanto nos identifica, así nos hagamos los pendejos y digamos: "yo no salgo porque la ciudad se repleta de cholos, morbosos, idiotas, pendejos, chiros y borrachos".
Llegó la hora de lidiar contra el frío, la lluvia, el sol marica que asoma su carota y se va espantado por un trueno. Del "buenos días de Dios" de algunitos por allá arriba que con la carita arrugada y con los ojos achinados, te saludan y a la primera te dan por la espalda con el escupitajo verbal: "este es mono, no".
El estómago también sufrió el castigo. Cazuela de pescado en el almuerzo que en la noche se convirtió en dolor, gases y agua color caca.
Una noche fui en busca del grito de la Independencia en tierra ajena. Cerveza helada a 2.850 metros sobre el nivel del manso Guayas. A demostrar lo guayaco.
El feriado que decretó el ‘Compañerito’ por la gesta histórica en 1820, pasó en las alturas como carnaval adelantado.
Nadie con un trapo celeste y blanco, todos ‘chapuditos’ y vestidos de cuero negro. Pensaban que el asueto era porque al día siguiente jugaba Ecuador. ¡Viva la Patria!
Y vía celular me decía que la Feria de Durán, que los conciertos, que los paseos en bote en el Salado, que el encebollado, que el peloteo en la calle. ¡Naaada!, yo quería un trago con los panitas en el cerro, como siempre. Eso no entendían en las alturas, allá el primero en caer borracho en la Juan León Mera era la alfombra y se quedaba botado por sus propios amigos.
Regreso el domingo a las 13:30, ni las tapillas de las botellas de licor estaban en las calles porque Vachagnon ya había pegado su barrida por las calles y para no dejar huellas de la semana que me perdí.

Se nos fue la pollo!!!!

2007-10-14T19:19:00.000-05:00

La comunidad pastel de chorizo te desea lo mejor. Ojalá vuelvan pronto tus risas maquiavélicas y tus comentarios hirientes para que todos volvamos a ser un poco más felices.
¡¡¡Te queremos!!!

Sucia política

2007-10-14T13:10:00.000-05:00

La política ecuatoriana es como un chaulafán chino, mezclado con una paella valenciana y con una fanesca criolla: tiene de todo y te da náuseas solo de pensarla. En un mismo poste estaba lo gay de Alvarito y de Mata, al lado del retraso mental de Panchana y de todas las modelos, y la hipocresía de las Anabellas y Ximenas.

El niño

Hazme el milagro, Gemita!!!!!!!!!!

2007-10-14T12:39:00.000-05:00

La primera vez que vi su cara redonda y coloreada fue en Extra. Sus ojos me miraron como queriéndose comer las ganas que me nacieron por pisar sus absurdas pretensiones de santa. Entonces me robé su cara y pensé en que lo más relacionado con la mierda que vendía Gemita era una tapa de servicio higiénico. La tapa es como la puerta que te abre el camino a la letrina mental. Ojalá que todos los charlatanes y los que se burlan de la ignorancia ajena terminen dentro.
El niño

Cuando las patas de pollo frito eclipsaron el arte

2007-10-10T01:04:00.000-05:00

Ya de era de noche cuando al Presidente se le ocurrió ir a la inauguración del Salón de Octubre, esa especie de verbena popular en medio de la que cuelgan los cuadros más pueriles del año y que llevan títulos tan absurdos como los comentarios de los personajes que van a verlos.

Salió Correa de ese templo de cuadros muertos, donde pocas ideas chorrean de las paredes, y la gente que esperaba que los dejaran pasar le gritó contenta que él era su ídolo –seamos francos, fueron las mujeres que le gritaron- y por fin pudieron entrar como en una ceremonia de chimpancés en celo a la Casa de la Cultura, aquel edificio que parece que nadie limpia desde hace veinte años y que huele a las bombachas de las abuelitas.

Apurados y a empujones como si fuesen a ver la última colección de Dalí, llegó la turba –en ese momento, creía que hambrienta de arte- hasta la pinacoteca donde se inauguraba la colección de pinturas premiadas. Allí, decían los diarios, estaban los “mejores” trabajos artísticos de la temporada. Y sus autores, algunos verdaderos avezados en el arte de no decir nada con sus obras.

Estaba, por ejemplo, Ildefonso Franco (le dicen Poncho), ganador del primer premio con Flora Huayaquilensis, una pintura verdosa que parecía una sopa de brócoli antes de ser cocinada. Y como él, había otros más que se sacaban fotos familiares junto a sus cuadros, que luego colgarían en sus humildes salas.

El pobre arte guayaquileño lucía aún más precario al lado de las cartulinas grotescas sobre las que escribieron los títulos de las obras.

Pero nada llamó más la atención que las pequeñas (aunque demasiado grandes para la ocasión) patitas de pollo frito que, apetitosas y sudadas en grasa, paseaban en una bandeja, como de matiné, los meseros. Es que la gente –allí me di cuenta- no iba hambrienta de arte, sino hambrienta a secas.

Al lado de las patitas de pollo, de plásticas copas descartables resurgía un vino acaramelado, seguramente salido de un cartón prensado.

Entonces, las señoras emperifolladas como para misa de pueblo, los intelectuales con sus mejores poses y los periodistas que fueron a cubrir el evento comieron ávidos las patitas de pollo, los canapés con menjunjes y tomaron hasta que se acabó el jugo de uva. Las obras dejaron de ser vistas por quienes de público pasaron, en un santiamén, a comensales. Y luego a chimpancés cuando empezaron a arrojar las servilletas sucias al piso y se limpiaron la boca con las manos.
Así, el escenario, la cuna del arte guayaquileño, pasó de parecer una galería de pintura barata a un mercadillo del suburbio al mediodía.

Por Mirada braguetera

Panita

2007-09-13T19:11:00.000-05:00

¿Te importa? Te levantas, te cepillas los dientes, aflojas una flatulencia, la escuchas pero no te ríes, te mojas la cara, te sacudes el pene después de mear, te cepillas los dientes-desayunas o viceversa. Te bañas, te vistes y sales a realizar alguna actividad que tiene copada tu cabeza por cuatro horas. Voces que van y vienen, imágenes que pasan por tu retina y se pierden atrás del cerebro, allá donde se pone aguadito después de cada noche de destrucción: la corteza visual.
Hora de almuerzo. Más piedras y más piedras salen de las gargantas de los humanos. Cada vez son más tonterías... bla, bla, bla, bla (ropa, peinado, chisme, chisme, chisme, la abuelita, el condón, la cosita de la niña, etc). Otra vez a la rutina, es decir a la actividad que realices. Cuatro, cinco o seis horas más. Dale que dale, como lavandera en el Tomebamba dándole palo a la ropa. Todo parece comercial de tarjeta de crédito, todo es sincronizado, hasta hay una hora para las puteadas, para las lamboneadas, para las burradas. No está escrito en el reglamento interno de la actividad que haces, sino en tu cabeza. Costumbre.
Noche. ¿Mujeres o alcohol? Eso no se pregunta, se vive. La conversación mejora, ya no es el bla, bla de la tarde, la noche lo cambia todo.
Llegas a la casa, te acuestas y todo vuelve a lo mismo. Salvo que en cada intervalo hagas algo interesante que te permita ser menos o más humano, que te diferencie del resto. Eso, es eso lo que nos hace distinto, las formas de ver las cosas, de sentir y escuchar.
¿Te interesa saber que cuando pasas en tu carro o a patuela sobre el puente de Las Monjas hay un panita en medio de la mierda? No pues, si vas soplado a qué? Hacer lo mismo.
No te preocupes porque lo que measte en la mañana posiblemente llegue al pico del pajarraco de la foto y no a tu boca.

¡Amigos, creámosle a la ciencia!

2007-08-26T17:41:00.000-05:00

Este tipo que hace este estudio es candidato al premio Nobel de Medicina. No es cualquier aparecido. Tengo una idea ¿por qué no empezamos a vivir como se vivirá en el futuro????

"El mundo del futuro será bisexual"
La conclusión se basa en que se atenúan cada vez más las diferencias entre hombres y mujeres

Julio Algañaraz ROMA CORRESPONSAL
jalganaraz@clarin.com
Dentro de por lo menos tres generaciones, el mundo evolucionará claramente hacia un "modelo único" en el que predominará la bisexualidad. Lo afirmó, levantando un revuelo, el oncólogo Umberto Veronesi: 81 años espléndidos, varios matrimonios y media docena de hijos, que es uno de los más famosos científicos de Europa. Veronesi está terminando sus vacaciones en el mar y no se tiró atrás cuando varios medios de prensa italianos le pidieron evocar un tema que ha formado parte de la movida veraniega europea en playas y salones.Al diario "Il Reformista", el gran especialista en cáncer -candidato al premio Nobel que casi todos los años viaja a la Argentina a dar conferencias-, le dijo que "se atenúan las diferencias entre hombres y mujeres". El hombre no debe luchar como antes por la supervivencia suya y de la especie y produce, por tanto, menos hormonas andrógenas. La mujer, que vive una revolución que la afirma cada día en nuevos roles, también "hace" en su organismo menos estrógenos. "Los órganos de la reproducción se van atrofiando lentamente", explica.Abruptamente está en cuestión la famosa, mítica frase: "Yo Tarzán, tu Jane", que la literatura y el cine convirtieron en el paradigma de los tradicionales géneros sexuales. Ahora, con el desarrollo de la fecundación artificial y las clonaciones, el sexo no es el único camino para la procreación. Hay que recordar las hipótesis científicas y de ciencia-ficción que pronostican que antes de un siglo quienes quieran hijos propios harán fecundaciones artificiales y serán eficaces incubadoras -hoy consideradas fantásticas- las que se encargarán en nueve meses de tener maduro y listo para sus padres a lo que en nuestros días llamamos un recién nacido.Veronesi cree que el sexo seguirá siendo una realidad pero "como gesto de afecto y no como vía a la reproducción". No será ya importante si elegimos hacerlo con una persona del mismo sexo o no. ¿El resultado? Una creciente realidad del "modelo único" bisex. Pero ¿será así "professore"?Esta vez, la pregunta le fue formulada a Veronesi por el "Corriere della Sera" de Milán, la ciudad donde el científico dirige el Instituto Oncológico Europeo, un centro de lucha contra el cáncer de prestigio mundial. Con una sonrisa, pero partiendo de bases científicas, Veronesi responde que la bisexualidad "será el precio a pagar por la evolución natural de la especie humana. Y creo que el precio es positivo".El "professore" sostiene que las mujeres han asumido, en las últimas dos décadas, roles cada vez más activos en las sociedades y esto lleva "a atenuar las diferencias sexuales. Tendremos hombres menos viriles y mujeres más masculinas. Desde el fin de la Segunda Guerra Mundial, la vitalidad de los espermatozoides ha caído a la mitad", afirma. La sexóloga Chiara Simonelli, docente en la Universidad La Sapienza de Roma, entrevistada también por el "Corriere", apoyó la perspectiva de Veronesi. "Habrá una mayor libertad de los estereotipos y los prejuicios. El fenómeno está en sus comienzos. Para que tenga más consistencia deberemos esperar otras dos o tres generaciones".Veronesi dice que la revolución ya comenzó, es biológica y cultural. "Los cambios de mentalidad y las evoluciones genéticas son fenómenos que se influencian entre sí".Eva Cantarella, que ha escrito un libro sobre la bisexualidad en las sociedades antiguas, afirma que antes "no había posibilidad de tener relaciones sexuales eligiendo con quién, sino respetando determinadas reglas, concedidas sólo a los hombres". Dice que los hombres adultos podían tener relación con jóvenes "pero sólo manteniendo el rol activo". Los jóvenes, cuando se hacían adultos "abandonaban el rol pasivo". ¿Y las mujeres? "Mujeres y madres. Sólo amor conyugal".

Un encuentro invertido

2007-08-21T23:02:00.000-05:00

Él la mira de frente y ella le responde. Sabe hacerlo, sabe mirar de esa forma lúbrica que atrapa a los hombres. Él le gusta, así que ha decidido tomarlo. Un par de miradas más y él está sentado a su lado, preguntándole cómo se llama y diciéndole casi al oído qué lindos ojos tiene. Ella se sabe el guión de memoria.
Vive sola, así que podrá llevárselo en cuanto tiempo ella quiera. Ellos siempre van a su casa, ella nunca a la de ellos. Está claro quién tiene el control, quien traza la cancha, quién pone las reglas del juego que empieza y termina cuando a ella le parece.
Con ese escote que deja ver el nacimiento de sus senos, ese cabello negro que resbala por sus hombros desnudos y ese culo apretado dentro de un jean, ella se siente una araña tirando la red donde caerá la presa; se siente Scarlett Johansson en Match Point, una femme fatale a la espera de hacer trastabillar a su elegido.
Y él cae como antes cayeron otros. Babea delante de sus movimientos de gata, se lanza de lleno a querer descubrir los secretos de la mujer que tiene delante. Le pregunta cosas ¿qué te gusta, en qué trabajas? Pero ella es vaga en las respuestas. Porque esto no se trata de descubrir secretos ni de darse besos demasiado largos, mucho menos de quedarse a dormir. Esto se trata de sexo casual. De ir a su cama, darle la mayor cantidad de orgasmos que pueda y luego retirarse a su vida de siempre. Solo, sin ella.
¿Él lo sabe? A ella no le importa. Sabe que en este tipo de batallas hay un código no dicho que los amantes deben conocer. Y si él lo ignora y pretende algo fuera del trato como enamorarse, ella no le seguirá el juego.
Ella lo lleva de los pelos a su mundo por varias horas. Le pide todo el placer que puede, porque sabe que no lo volverá a ver. Y él se lo da, pensando que mañana la llamará para pedirle otro encuentro nunca existirá.

Por mirada braguetera

Luz de Guayaquil

2007-08-12T20:01:00.001-05:00

fotos: Niño

Carolina

2007-08-12T11:37:00.000-05:00

La conocí casualmente en Mister Book hace como dos años. Cruzamos pocas palabras, me obsequió parte de su obra poética. No la volví a ver. Cité uno de sus versos en mi columna. Una noche, como a las dos de la madrugada, hace dos meses, dejó en mi celular un mensaje cargado de terrible depresión. Estaba a punto de acabar con su vida. Manejé velozmente hasta el lugar donde vivía. Me recibió su enamorado. Carolina, sedada, descansaba: no pudimos hablar. Apenas sonrió, agradeció. Llamé un día después, la invité a almorzar en casa.Preparé con esmero el cangrejo gratinado, el pastel de chocolate que me había pedido. Disfrutó el almuerzo como criatura. Hablamos durante horas. Me pidió tocar el piano. Cantó. Le hice jurar que nunca más consideraría su vida como una ruleta rusa ni sus venas como juguetes. Me abrazó, se fue.Un mes después recibí otra llamada. Aquella madrugada, Carolina se hallaba en terapia intensiva. Volé lo que más pude, la encontré inconsciente, conectada a un respirador artificial en medio de aquellos monitores con luces verdes que convierten la vida en señales acústicas apremiantes. Besé su frente sudorosa, sus manos heladas. Lloré como si hubiera cuidado a una hija mía. Sabía que no amanecería. Se murió a las cinco de la madrugada, todo mi ser gritó de impotencia. Me había fallado mi instinto de perro San Bernardo. Estoy convencido de que mucha gente muere porque no tiene con quién hablar en un momento preciso. Eso de salir en cualquier madrugada para ir donde gente que ni conozco me ha sucedido numerosas veces. Tuve incluso que ir, hace dos años, hasta Los Esteros. Por haberlo experimentado en carne propia, sé que podemos morir porque la persona que necesitamos en un momento preciso no es disponible o no da importancia al llamado. En otra oportunidad recuerdo la voz agitada de Pedro Valdivieso, entonces camarógrafo mío: “Hay aquí, en La Florida, una viejita de 84 años que está agonizando y quiere que la vayas a ver porque te quiere abrazar”. Hay cariños que resultan invalorables e inexplicables. Alcancé una sonrisa, un apretón de mano. Ya era tarde para las palabras. Luisa murió. “Estuve enfermo y me reconfortaste”: el humanista mayor nunca se equivocó.Mi bebé de mil años escribió versos que pertenecían a su futuro. “Ahora camino desnuda en el paraíso por primera vez sin compañía de mi cadáver”. Apenas la conocía: me duelen sus mil años. Describió su propia muerte con alucinante precisión. A veces tenemos el recuerdo de todo lo que no hemos vivido. Frente al ataúd, solo pude decir un verso de Carolina: “Ella duerme por no morir”. Solange Rodríguez hubiera añadido “descolgada brevemente del compromiso de la eternidad”. Las lágrimas brotaron de mis ojos sin que pudiera controlarlas.Pequeña hada de uñas aceradas, te peleaste con la vida, te cabreaste con tu destino, mandaste al cuerno sueños, ilusiones. Nadie puede saber lo que sucedió en tu mente, tu corazón; no diste a quienes te tenían afecto el tiempo de llegar. La muerte subió dentro de ti como trepa la temperatura; solo el amor puede vencerla porque es eterno como ella.

Por Bernard Fougéres
bernardf@telconet.net

Save our souls

2007-08-11T11:07:00.000-05:00

Ver los noticiarios, husmear en internet, salir a la calle, leer los periódicos, olfatear el aire, mirar el agua o nuestra piel… todo nos dice lo mismo: estamos apurados por autodestruirnos. Somos caracoles royendo el caparazón que nos dieron. Una especie de inconscientes pedestres acabando con todo, como imagino hacen los ciclones y los tsunamis a su paso.

Nadie que se sienta humano puede ver impávido la matanza de los tiburones, la maldad turística en contra de las especies de Galápagos o la inmundicia en que hemos convertido nuestros brazos de mar. Somos privilegiados por vivir en una ciudad con brazos de mar, manglares y un río dentro de ella. Pero ¿qué hacemos? Los contaminamos, escupimos sobre ellos. Somos tan ciegos que no nos damos cuenta de que si matamos ahora la vida, solo heredaremos muerte a las generaciones que nos sucederán.

A ellos, que ahora son niños y a los que nacerán ¿qué basural les estamos dejando? Una casa llena de desperdicios donde la vida cada vez será más escasa. Mares desiertos, campos secos, selvas sin animales, ciudades convertidas en cloacas enormes donde no habrá sombra, escasez de agua, de aire puro, de humanidad.
La ignorancia y el ansia de poder de algunos nos están llevando hacia allá.

Parece que de nada sirven los carteles pegados por Fundación Natura en Guayaquil o las marchas en Quito y Cuenca por la conservación de los tiburones, cuando defender la vida de los animales no es prioridad para quienes toman las decisiones. La prueba es que ya han matado a quién sabe cuantos miles de tiburones (a muchos ni siquiera los matan, solo les cortan las aletas y los vuelven a arrojar al mar como si fueran una basura. No se dan cuenta de que la basura son ellos…) y desaparecido a quién sabe cuántas especies.

La angustia no es por los tiburones ni por el aire ni por el agua ni por los amaneceres sin humo, es por nosotros, y por los que vendrán después de nosotros. Es por no convertirnos en máquinas de destrucción, y es por recobrar un poco del sentido humano de conservación que hemos perdido.

Ensayo Gastronómico Guayaco

2007-08-07T21:27:00.000-05:00

Por: Kristian Fabre

kristianfabre@hotmail.com

Nada cambiaría

2007-08-01T15:38:00.000-05:00

Tus poemas eran tu arma, el último escondite
Donde no llegaban las piedras rotas ni la locura de tus zozobras
Delgada ninfa, casi adolescente, pequeña y enorme lágrima
Complejidad y abismo, dos peces sin agua eran tus ojos
El engaño del amor lo que tus párpados buscaron sin fin
Te escucho detrás de mi cornisa, y tu voz ya no es débil
Es fuerte como un río desbocado, como el cielo sordo y ciego
Te evaporaste del milagro circular al que llamamos vida, ese juego absurdo
Donde dragones hambrientos nos cazan y nos devoran
Y nos convierten en dragones muertos, sin sueños que perseguir
¿Qué cambiaría por volver a verte?
Si ahora tu melodía doliente se transformó en risa
Si dejaste de ser tinta desperdiciada por ser eternidad
Y tus pies ya no corren perseguidos por tumultos de odio
Nada cambiaría.
Porque tus ojos ahora son peces en el océano.

Carta para ellla...

2007-08-01T14:38:00.000-05:00

Qué rara sensación la que me provocó tu muerte. La necesidad extraña de escribir una poesía, como en un momento de amor, como cuando uno se siente vivo. Pero a ti no puedo engañarte. No puedo escribir sobre amor, porque de eso no entiendo nada. Y te consta porque mis manos siempre estuvieron cerradas para ti, porque no quise nunca mirarte a los ojos, porque no quise nunca mirar hacia el abismo que ellos escondían y del que nadie pudo sacarte.
Todos lo vimos, Carolina, todos te vimos. Pero no te descubrimos, no quisimos hacerlo.Quizá porque abrir tu cáscara era complicado, porque llegar a ti no era fácil y a nosotros siempre nos gustan las cosas fáciles, porque somos simples. Nosotros somos lagartos dormidos con ocicos abiertos, atrapando sólo lo que cae en ellos y lo que podemos digerir sin que nos afecte, sin que nos haga llorar o nos cuestione. No somos hurgadores de tesoros, como eras tú. No somos alquimistas. No buscamos la piedra filosofal ni la libertad con la decisión que tú la buscabas. Nosotros nos hicimos vanales y terrestres, rastreros y egoístas, algo a lo que tú te negaste.
Nosotros dejamos de ser buscadores de sentimientos, y huimos de los seres que necesitan ese algo que no sabemos cómo dar: amor. Huimos porque les tememos. Preferimos esquivar la mirada cuando ojos como los tuyos nos indagan. Ojos que piden amor a gritos. No te lo dimos, porque no lo tenemos, Carolina. Perdónanos. No te lo di porque no lo tengo y no sé cómo darlo. Perdóname.
Hemos olvidado lo que se siente entregarse, nos hemos hecho piedras con bocas enormes que hablan sin parar de cosas que a ti poco te importaban. En cambio, tú no hablabas mucho, pero tu mirada, que todo lo decía, ahora me taladra el corazón y me parte en dos.
Tenías un par de ojos que no sabían dónde aterrizar, como un ave que vuelva en círculos queriendo hallar una pista de paz, un nido caliente. Pero volaste tanto, tan lejos te fuiste para encontrarlo que terminaste perdiéndote. Pensaste, tal vez, que alguien iría a buscarte, a salvarte, pero nadie fue. Nadie entendió tu vuelo. Nadie pudo darte un lugar dónde descansar. Por eso elegiste ir a buscar el amor en otro sitio, lejos de este mundo de lagartos dormidos, donde no hay espacio aves como tú.

Caminar

2007-07-31T21:26:00.000-05:00

Saliste de la jaula color piel y te fuiste en busca del humo que emanaba de un barato Belmont la tarde de un martes gastado.
Fue el comienzo de un final, las estrellas el destino, pero ahora todo es mejor. Todo parece insignificante, pero acá hay un vacío largo sin luz, ¿A donde voy?
Abrazaste el miedo y lo hiciste tu compañero nocturno, jugaste con el filo helado del corazón y nunca te lastimaste. Le diste vida a la vida de algunos, de los que también vencieron al miedo y tu cuerpo tomó color y tus ojos un brillo natural.
La tormenta que acechaba tus pensamientos desapareció, creaste días cortos para disfrutar más la vida y dejar en cada paso una estela de alegría infantil.
Tus pequeñas manos acariciaron la sinceridad, la lealtad y amor por las carnes que aun latían, que demostraban tener vida. Pero también abofeteaste a la mentira, la crueldad. Lo hiciste con sutileza.
Apareció la tormenta, llegó con más fuerza. te empujó, te golpeó, te hirió. Te recuperaste pero en tus oídos empezaron a retumbar la melodía lejana de un vals añejo que extendió su mano blanca y te coqueteó.
El lunes 9 me prometiste que no te irías, me lo prometiste. Fue la quimera abandonada, un sueño que bruscamente se despierta en noche opaca. Tenías prisa.
Acá se quedaron las vinchas, las fotos y un poema inconcluso. Hay que apagar la luz e ir a dormir porque mañana debemos seguir caminando.

El agujero de Nielsen

2007-07-21T00:27:00.000-05:00

Tan oscuro como la mente y al final una luz escuálida deja ver el otro lado del mundo. Una puerta de corcho te da la bienvenida al cantón del hedor, allá donde danzan en el ambiente la fetidez, el olor a "cloretol", a pies sin dueño, a mentira cotidiana, a vago que quiere seguir engañando a sus duendeses nocturnos con una inútil pared limpia donde seca sus manos llenas de canibalismo sexual. Huele como el desfogue de Nielsen, danés que se durmió en la orilla de la playa de Montañita en 1999 y que dejó escapar cerca de mi rostro un olor sin respuesta, pero lo hizo adormitado, sedado por la luna alcahuete de los perversos fines de semana de abril.
Si hay ropa guindada es para nada porque está limpia, tampoco conoce a su dueño. Y los amigos llegan porque no necesitan invitación. Van y dejan sus semillas paganas y se van, pero el olor a Nielsen se queda, siempre. Tiene sueño pero no duerme, tiene hambre pero no come, ¿alguna vez piensa en lo que quiere hacer mañana? Qué mañana si no tiene días en su cabeza.
Y hasta provocó que el pulpero se mude a otra casa porque no aguantó la fuerza de su vida. Malo, porque botó al mejor amigo de su hermano, quien habitó meses atrás.
Pero es en el agujero de Nielsen donde elabora, sin saberlo, las delicias de sus compinches de cada jueves, viernes y si hay alma con repuesto, hasta los sábados.
El desfile de nalgas con sabor a canela, vino, cigarrillo, una que otra a agua refinada, va en crecimiento. Una máquina que sufre y pide perdón, un pedazo de esponja con huellas de fricciones, una pantalla que solo sirve para mirarse por la noche, tres sillas pendejas y baldosas sudorosas que delatan el trajinar de los excesos. La paranoía no existe detrás de la puerta del agujero de Nielsen, es una feria libre: bebe, fuma, rompe, mirá, grita, pero no más allá de eso porque los olores te empujan a la salida cuando intentas usurpar el pedazo de esponja para acariciar las piernas de alguna "amiga" del dueño del agujero de Nielsen.
Cierra la puerta y se acaba la historia del agujero. Pisa el asfalto y empieza otra pero está como proveedor de problemas masculinos.
Fue una noche de poca producción de basura literaria...

PIT

El manantial

2007-07-20T14:47:00.000-05:00

En medio de la jornada laboral siempre hay un escape......

El lugar mágico

2007-07-18T01:28:00.000-05:00

En esta ciudad los lugares mágicos no duran demasiado. Lo mágico está ligado a la sensación de que nadie más los ha descubierto. Y este sitio (cangrejo gigante, de la especie de los crustáceos) cumplía todos los requisitos. Pero existió un ser, de hecho alguna versión dice que eran tres, desalmado, insensible y con la cabeza llena de diarrea que nos echó (porque aunque yo no estaba, me siento aludida) del único lugar que cumplía con los requisitos mágicos: ser público, pero secreto; ser público, pero limpio y ser secreto y limpio, pero gratuito.
Hagamos algo para descubrir o inventar más lugares mágicos en esta ciudad.

Por mirada braguetera

Si las paredes hablaran 2

2007-07-14T19:35:00.000-05:00

el niño husmeando la ciudad

Si las paredes hablaran...

2007-07-14T19:25:00.000-05:00

fotos: El niño

A veces pasan inadvertidas, a veces gèlidas por nuestra brisa veraniega, a veces calientes por el inclemente sol, a veces llamando la atencion con algunos trazos. Nunca se van, salvo las derrumbe el hombre, aquel que vive ignorante de lo que esconden, ignorante de lo que aquellas murallas tengan que expresar, ignorante de reconocer a esas moles de concreto como testigos mudos de infinitas historias. Historias que no se escucharàn con sonoridad, pero que pueden existir irònicamente a travès de la mano del mismo hombre en sus contados ratos de racionalidad...

El Flaco

La plaza del libro

2007-07-10T09:51:00.000-05:00

Aunque parezca surrealista, la feria del libro se parece más a una feria libre de venta de frutas y pescado que a un sitio donde se exhibe literatura. Uno va y lo primero que ve es tanta gente que apenas si se puede caminar o se puede detener en un stand. Eso estaría estar bien. Es más, me debería alegrar de que la literatura convoque a las masas. Pero no es así. Porque es fácil pensar que a la gente común y corriente le interesa la literatura, pero eso es ser demasiado ingenuo. Esa masa no va a buscar la ultima novela de Pamuk ni a ver si encuentra en rebaja la colección de la obra borgeana. Lo que va a buscar no es literatura, sino libros de texto, infantiles, de autoayuda o, simplemente, a dar vueltas por allí porque la feria es gratis y porque son las fiestas de Guayaquil y a algún sitio hay que ir.

Eso es fácil de deducir cuando lo que vemos que lo que menos hay en esta feria es literatura. Hay librerías, no editoriales. Hay muchos ¡demasiados! y asquerosos stands de venta de textos religiosos, de asociaciones gremiales, de publicaciones de a huevo.

Y esto es lo peor: anoche, di un paseo rápido por la feria, y de pronto escuché algo como esto: ¡Porque Satanás intenta tentarte, no te dejes tentar! No lo podía creer. Le pregunté al amigo con el que estaba si había oído lo mismo. Esa voz que provenía de una carpa de dentro de la feria. Y sí, era real: los dos lo oímos y lo vimos. Era un fantoche predicador de esquina que le hablaba, con toda la autoridad de un expositor de la feria, a unos cuatro pelagatos pobres de mente.

Odio decir esto, pero fui por tres años consecutivos a la feria del libro de Buenos Aires, y esta feria del libro en Guayaquil no es una feria de literatura, es un remedo del mercado central.

2007-07-08T02:00:00.000-05:00

detalle de una pared en el centro de la ciudad
foto: el niño

Popular...

2007-06-11T18:35:00.000-05:00

Soy popular porque ando en buseta!

Romina (pixies)

Guayaquil: Escala de grises...

2007-06-11T18:28:00.000-05:00

Romina (pixies)

En "Gallada"

2007-06-10T20:56:00.000-05:00

Desesperación, movimiento, un personaje de unos 24 años camina rápidamente, esta descamisado porque usa la prenda en la cabeza cubriendo su cráneo, es flaco, tiene el cabello largo y desgastado, camina con su amigo de barrio que seguramente lleva dentro de su atuendo algun traguito para calentar la garganta, el Belmont lo lleva en la oreja, el fósfoto esta dentro del cigarrilo, clavado entre el tabaco, atras lo siguen los pelados de la cuadra que van haciendo relajo y marcando su terreno. Asi es la hinchada de Barcelona, no es familiar es de "gallada", de la gente del barrio que se va en gajo en una camioneta al Monumental y si el equipo pierden se retiran arrechos, cabreados, se sienten en la verga porque el equipo perdió y ya se esta haciendo costumbre.

Pie de foto: Hinchas protestandos en la Av. Barcelona por los malos resultados en la campaña 2007

Tex: niño

Foto: Gabo

Barra Bar

2007-06-09T20:55:00.000-05:00

Eran los meses anteriores de mi graduación (1996) en el colegio y como ya trabajaba, llegaba lo suficientemente cansado para salir un viernes o sábado en la noche.
Pero nos visitaba a la casa mi tio Eddie*, antes de la media noche y justo a mitad de una buena película por cable; con unas salchipapas de carreta en la mano, el cuello de la camisa desabotonado, ojos rojizos y con el tufo de la cerveza fermentada mezclada con jugos gástricos.
La proposición era simple. "maricón vago...acompáñame", "Un par de bielas y nada más", "veninos temprano, yo pago". Me bastaban los Converse, una camiseta negra del vol. 4 de los míticos Black Sabbath y el jean de todo el dia.
Barras-bar de Portete, los primeros night clubs de Capitán Nájera y Asisclo Garay, La Black Line cerca de Puerto Liza, la Capriccio al sur, eran los famosos salones o barras bar, olor cigarresco, oscuridad con el solo brillo de la luz violeta sobre las cabezas; esa luz que "encendían" en la oscuridad las prendas blancas...y que si se estaba vestido mayormente de blanco era parecerse a un arcángel de la portada de Black Sabbath; fumando y con botellas en la mano.
Se permitía escupir en el piso, gritar por una cerveza, golpear la mesa por una media de Lark; salsa erotica, y mas salsa, cero silencio, salías con los timpanos explotados de tanto bongó.
Fue mi escuela de salsa, no reggeton, no hip-hop.
A los primerisos nos dejaban -las meseras- poner las manos en sus caderas gigantes, tibias y redondas, te las encajaban con el ritmo del timbal y te susurraban "así se baila, papi..."; "Si pelean no mires..."; "cuando te diga sal rápido..."; "él es policía...", "él es ladrón...", "ese anda armado..."; consejos en medio de la bulla de una barra bar que no olvido.
Los viernes noche podría presentarse un imitador de Juan Gabriel, imitador hasta en lo gay, pero buen cantante. Ya a la media noche el mareo se volvia delicioso y te cantaban al oido Daniel Santos, Héctor Lavoe, Joe Arroyo. Que rico escuchar los coros "no hay cama pa' tanta gente"; "busca el alfiler..."; "no le pegue a la negra" mientras ves borrosas sombras iluminadas, tambaleantes y sentir el frío de una botella nueva que no has pedido. Pasaban las horas... Y si una que-bestia-que-rico-culo te sacaba ebrio a bailar no había bochorno; al fin y al cabo no eras el único y pocos se darían cuenta que mientras a la esmeraldeña caderona; a la flaca manabita o a la colombiana recién llegada, le susurrabas al oído bajarle la luna y las estrellas uno bailaba como títere de artesano. Las chicas eran sencillas, precozes las más jóvenes, claras, oscuritas, grandes la mayoría; ¡que bestia, grandes!...
En una barra bar guayaca no hay mujeres débiles...

03:00 am
Ya con la cabeza hecha quiosco, alguien te abre la puerta forrada de cuerina roja; los focos rojos, azules y la luz ultravioleta disque negra, es reemplazada por una amarillenta, típica de una calle guayaca abandonada. El humo de los cigarrillos es reemplazado por el de las carretas de hamburguesas, carne frita -mal hecha-, papas -destilando aceite-, brillantes y mojadas botellas de cola Tropical.
Es un suicidio salir caminado de alli... Muchos ladronzuelos y asesinos podrían matarte por el sólo hecho de no tener nada en los bolsillos. Si andas de mala suerte; una pandilla de jóvenes te atacarán en el momento menos pensado y delante de todos con los mismos palillos de chuzo que te comistes. Mejor súbete a cualquier taxi y luego preguntas cuanto es.
Si los policías llegan y no tienes cédula te subirán al balde de una camioneta blanca con sirena, los niños callejeros de la noche que caen en manos de estos señores; atrapadados en esa caja de metal frío; querrán desquitarse insultándote hasta por andar en terno. Experiencia propia.
Asi saliamos con Eddie*. Llegábamos a casa caminando como dos robots ASIMO en etapa inicial, con la funda de papitas en la mano y la cabeza girando en su propio eje. Recordando que la salida no fue a una disco, ni a un chongo, ni a un naitclub, ni a una fiesta en casita de la enamorada. Fue a una barra bar. Guayaquil, de noche, es otra cosa.
*Obrero del astillero naval, hermano de mi madre.

Por Dudú

¡Yo soy ecuatoriano!

2007-06-09T19:10:00.000-05:00

>> Nací en Guayaquil y tengo apellidos españoles; ¡pero soy ecuatoriano!
>> Todos los muebles que mis padres comprarón, los pagarón en sucres, ahora yo trato de venderlos en dolares; ¡pero soy ecuatoriano!
>> Tengo todos los discos de The Beatles, Black Sabbath, Led Zeppelin, Pink Floyd y consumo lo que suene en ingles; ¡pero soy bien ecuatoriano!
>> Conosco la casa del Mickey Mouse en Disneyland, aunque no he pisado las islas Galápagos; ¡pero yo soy ecuatoriano!
>> Toda la ropa que tengo esta fabricada con productos que no son de aqui y ensamblada en maquilas de Tijuana, ¡pero soy ecuatoriano!
>>Gran parte del IVA que pago, se lo revuela las transnacionales; ¡puta, pero soy bien ecuatoriano!
>> Sé que Tony Blair es el primer Ministro británico, pero quien será el primer Ministro Ecuatoriano?? no lo sé, lo que recuerdo es que se estrelló en un helecóptero en una base yankie en mi país; ¡pero soy ecuatoriano!
>> Bebo cerveza alemana de contrabando y pago el doble de lo que cuesta la nacional. ¡pero que chucha; yo soy ecuatoriano!
>> No se decir nada en quechua pero hablo de: chat, keyboard, iPod, Guilette, Arnold Schwarzenegger, pizza, goool, Al-Qaeda, Automatic Kalashnikov 47, Looney Tunes, Quaker; ¡pero soy ecuatoriano!
>> Ah! yo desayuno encebollado, almuerzo seco de pollo y ceno carne frita con menestra y patacones, y para que resbale bebo Coca Cola, ¡porque soy ecuatoriano!

>> by brutanza!!!

Postales Guayacas

2007-06-09T09:57:00.000-05:00

imagenes: Veronica

Trabajo duro

2007-06-08T20:13:00.000-05:00

Boca rojas, faldas rasguñadas por el sentido de la usura de su cuerpo, cabello amordasado por una noche de tres pesos, son las que divagan por la esperadas salas de infectología, prostituyendo su cuerpo a un doctor que las examina para seguir con el trabajo guayaco de las barras (calle 8, vieja guardia y el tan aclamado IMPERIO).
Son las que con un sentido olfativo que te dan ese NIRVANA que deseas con tal de pegarte junto a ella un polvo. Son esas con las que puedes conversar sin ninguna descriminacion subjetiva... son esas. Son las que nos comprenden en el manso guayas......
texto y foto: by Gabo

A todos nos pegaron

2007-06-04T21:22:00.000-05:00

En la mayoría de los colegios de Guayaquil "enseñaban" a puro palo, todavía se acuerdan del profesor hijo de puta que te dió un reglazo en las manos por no llevar la tarea? En una miniencuesta descubrí que efectivamente siempre llevamos un recuerdo de látigo, irrespeto, mala enseñanza...quisiera reunir un escruadrón de la venganza.. La tarea: Castigar a todos esos mamarrachos llamados Profesores. Se dan cuenta que eso no ha cambiado, en esta ciudad existen muchos planteles fiscales, particulares, municipales en cualquier estrato social o urbano hay un caradelaverga que realiza castigo físico al probre alumno, que encima de levantarse temprano, soportar la buseta que te lleva al colegio, desayunar un pastel de chorizo y un jugo... tener que soportar castigos..., el que quiera desquitarse de algún profesor este es el momento porque ahora el maldito no es tan viejo. ABAJO LOS MALDITOS PROFESORES!!!!!

texto: escolar resentido.

Foto: gabo

Dolores de cabeza de fin de semana

2007-06-03T22:11:00.000-05:00

Guayaquil siempre me provoca los dolores de cabeza que —me imagino, porque aún no tengo el horror, digo el honor de tenerlos— causan los hijos cuando gritan. En estos días de exigencias de taxímetros y de batidas por vidrios polarizados, uno sale a la calle y para un taxi. Lo más probable es que si le preguntas al taxista si tiene taxímetro, te conteste con una tracalada de vicisitudes que a nadie le importan para terminar con un: “sí, pero no funciona”. Gran mentiroso. No es que no funciona, es que es un ladrón que quiere seguir cobrando ¡3 dólares! por una carrera que, por ejemplo, desde el Malecón a Urdesa, según el taxímetro, cuesta ¡1,50!

Aún así, tomo valor y salgo a la calle —por lo menos, ahora el calor ya no es tan inhumano como hace unas semanas—. Me dirijo al correo para enviar un paquete y antes saco unas fotocopias. Son muchas, muchas copias, que no reviso porque soy tarada y creo que la gente hace bien su trabajo. Pero no. No se lee ninguna copia de la mitad para abajo. La concha de la lora, digo… Y no puedo mandar nada… ¿Por qué el afán de quererle ver la cara de imbécil a uno, por qué querer siempre pasar por vivo y robar miserables centavos?, me pregunto y me duele la cabeza. Prefiero largarme del sitio y no volver donde la ladrona de las copias.

Entro a Mi Comisariato. Solo busco un par de cosas. Veo una cola enorme, pero como no es conmigo, sigo de largo. Me detiene el guardia y me dice que tengo que hacer la cola para dejar ¡mi cartera! ¿Estamos todos locos? ¿Cómo voy a dejar mi cartera, si allí tengo el dinero que voy a gastar en su puto comisariato? Me muero de la ira, me estiro la cara, me agarro la cabeza y me largo antes de caerle a patadas al guardia.

Quedé con una amiga de ir al cine, así que enfilo para el Maac. Entramos a ver una peli que se llama El tren más difícil del mundo. Para variar, el cine está casi vacío… Hay un cuarteto de gringas que no sé como harán para entender una película tan local y de tan bajo presupuesto que solo tiene subtítulos en las partes más complicadas: cuando hablan casi entre dientes —y en serrano— los ferrocarrileros.

Detrás de nosotras hay un par de veteranos cuchicheando durante toda la película. “Mira eso, el tren de Buenos Aires no es así, ni el de Santiago tampoco”, decía la vieja, como para que el resto oyera. ¿No se dio cuenta de que estaba en el cine y no en la sala de su casa? Y yo tenía ganas de voltearme y decirle: claro que lo sé vieja cara de náusea, por qué no va y se sube al tren de Santiago y deja de joder acá.

Más allá, hay una tarada hablando por celular, también durante la película. Estas cosas ya son parte del paisaje de ir al cine en Guayaquil (y eso que el cine comercial es peor), pero a mí me pudre y hace que me duela más la cabeza.

Se acaba la tortura de la vieja. Subimos las gradas del cerro (allí tomé esa foto tan bonita) porque quiero comprarme una pipa, pero encontrarla se hace difícil, y cuando la encuentro me la entregan en una funda negra. Le digo que es para regalo y dice que no tiene en qué envolverla, que la regale así. ¿Ésta loca, como voy a regalar algo en una funda negra? Me voy y sigo caminando. Encuentro una pipa que de verdad me gusta y le digo a la vendedora que me la ponga para regalo. Y dice que no tiene nada… Me canso de discutir, y la compro. Pero me pregunto ¿es tan complicado hacer las cosas bien, vender algo decente, bien arreglado, como se debe, tratar al cliente como si fuera eso y no un metido en tu negocio?

Nos vamos. Queremos una cerveza y enfilamos al Manantial. Es sábado y está repleto. Cuento los minutos, son 20 y nadie se acerca a atendernos… así que nos paramos y nos vamos a Cabuya. Menos mal, no está tan lleno. Después de otros 20 minutos nos traen lo que pedimos y muchas disculpas porque el tipo del bar se enfermó y no había quién lo reemplazara… bla, bla, bla… La perorata que tengo que oír mil veces. Es que nadie entiende: ¡no me importa! A nadie le importa. Lo único que quiero es cada uno haga bien su pequeñísimo y absurdo trabajo.

Mirada braguetera

Faro sobre faro y hoja

2007-05-30T15:46:00.001-05:00

Imágenes: niño

Metáfora de un hongo dolido

2007-05-30T12:23:00.000-05:00

La oficina

2007-05-29T21:09:00.000-05:00

El olor a ropa húmeda va muriendo entre los últimos y lerdos rayos del sol satánico que parece solo reinar en Guayaquil. Lentamente, para los mortales, sus jornadas laborales se proyectan como sobras en el Salado, en el Guayas o en cualquier charquito de agua enjabonada. En procesión se dirigen en busca del duelo semanal, a fastidiar al subconsciente con litros de bebida espiritosa gélida que despertará, una vez más, a las palabras dormidas, las que no aparecen en el diario vivir, las que están prohibidas por la mañana y que se expulsan por desinhibición.
Ahora todo está oscuro y la calle huele a frescura pagana, a cuerpos nuevos alimentados por el desesperante deseo aventurero. Hay fragancia penetrante de humedad y de exceso de límites.
El encuentro previo mediante la tecnología hace más corta la distancia entre los perversos nocturnos y la oficina verde. El tiempo mueve sus dedos para acelerar sus pasos. Se encuentran, se miran y sonríen, conocen sus perversidades ¿Para qué claves? Ellos saben a lo que llegan.
Ingresan como dueños a la oficina, es la hora del trabajo para el lado negro de cada uno de ellos. Aquí no hay multas por atrasos, sino premios por llegar al objetivo.
Las carcajadas estridentes del Medusa retumban en las paredes y anuncian el inicio de otro final.
Tres o cuatro latas cilíndricas encienden la metamórfosis humana, y en los perversos amigos se activa la corriente del exceso. Llegó la hora, el rancho busca eliminar las mucosas. La primera llegada al prisma duele pero no, paraliza el lado asimétrico de los cuerpos y bota una descarga de recepción de olores, sabores y colores mágicos, mientras en la calle Guayaquil se agiganta como puerto de meretrices al son del claxon de los burros metálicos y las melodías de una sola nota que enloquecen a las caderas de sexos sin rostros.
Las ideas fluyen, la lengua no para en la oficina verde. Otra lata más y la música golpea más fuerte entre los amigos perversos. Cruzan las piernas, se frotan las manos, la puerta del baño ya no parece tan lejos como al inicio. "Me toca" dice uno y las mucosas se aprestan a perder otra batalla cuando el licor comienza a apoderarse de la mitad del cuerpo abusado.
El Medusa abraza a los amigos perversos, los intenta devorar pero ya aprendieron a desenvolverse en cualquier situación apremiante. Y es que se formaron en el sucio asfalto de Guayaquil donde las amebas nunca existieron porque su pueblo jamás se dejó arrebatar ni un pedazo de su territorio. Exclusividad guayaca por pocas monedas.
La música crece en lo oídos, las luces chocan en las retinas, las voces se alejan más, las palpitaciones aumentan, el rancho no muere aún y se mezcla con más alcohol, todo se torna verde, azul, rojo, la punta del iceberg empieza a derretirse y el Medusa vuelve a lanzar sus estridentes sonidos. Es una cinta acelerada, entra el rancho y cae el líquido del tarro, una y 15 veces más, parece que no hay fin, y la música ensordece, todo va rápido, nadie habla, todos ríen, todos al baño, todos afuera, todos en todo.... Y como si te hubieran desenchufado caes en la oscuridad del abismo mientras escuchas a lo lejos Karma Police de Radiohead.
07:00 AM, tu cama era el fondo del agujero, ¿cómo llegaste? No te lo preguntes, solo apagas el despertador y laméntate porque es viernes y hay que ir a trabajar...

Peter

Postales de la Ciudad

2007-05-29T11:44:00.000-05:00

Fotos: Verónica

Alicia bajo ruedas

2007-05-29T10:53:00.000-05:00

Se ha incrementado la muerte por atropello de perros y gatos en las calles de guayaquil, en muchas avenidas vemos pedazos de carne que algún día cubrieron del frío al animal.

Foto: El Niño

Guayaquil, la gris

2007-05-28T15:06:00.000-05:00

Si me piden un color para definir a Guayaquil, diría que es el gris. Guayaquil no es amarillamente loca ni esperanzadoramente verde, mucho menos poéticamente azul. Es gris, míresela por donde se la mire. Es una ¿ciudad? con códigos sociales grises, donde quienes no tienen auto deben someterse a un acto de humillación cotidiana ¡y pública! como es subirse a una buseta. Es una ciudad culturamente gris, donde el teatro es casi una actividad contestataria; el cine no comercial, un oasis que aún duerme en el placart de lo elitista; la música que la inunda, una asquerosa mezcla de sudor y frases agresivas, y donde los "artistas" son especie de gente underground que casi nunca asoma en los diarios.
Es una ciudad estéticamente gris, con mil pasos a desnivel como metáfora de sus estúpidas desigualdades y absurdas leyes, sin una arquitectura que la defina, con millones de adornos kitsch en sus extremidades y es, en su centro, un mundo de bullicio donde nadie puede caminar en paz. Una ciudad con demasiado cemento, demasiados autos y muy poco aire, aire mental, aire mundano. Es el único puerto encerrado del mundo. Donde los que tienen dinero se encierran y, los que no, sueñan con hacerlo.
Guayaquil es gris, es opacidad. Es soporífera, tediosa, inapetente, pesada, me adormece las ganas y las venas; me llena de histeria porque nunca puedo gritarle lo que siento a la cara, esa cara de niña que tiene, de virgen de pueblo, con ese maquillaje de cuarta y esos vestidos largos que se pone en pleno sol. Lo que más me molesta es que podría cambiar y no lo hace. Podría dejar de ser tan reaccionaria y aburrida y convertirse en una casa divertida, con muchos extranjeros y múltiples formas de vida. Una casa con gente abierta y con un gran balcón, donde puedas pasearte en bolas. Una casa con un malecón donde, en lugar de tanto M'cdonalds, simplemente puedas, en santa paz, fumarte un porrito.

Mirada Braguetera

Moto: Palabra prohibida en Guayaquil

2007-05-28T11:18:00.000-05:00

Conducir motocicleta en guayaquil es otra experiencia especial que descubrí cuando por 1.500 dólares me compré una y no me la dieron con el ataud (como dicen los de por ahí), antes de aprender a conducir preparé mentalmente a mis compañerosa de vida, explicandole paso a paso lo seguro que me sentía conduciendo este vehículo, tenía la tolerancia suficiente para todos los que me decían que la próxima vez me iban a visitar en la tumba. La solución a este problema fue hacerlos sentir un poco culpables de lo que me sucediera argumentando que lo que digan puede resultar mala energía y me tocaría vivir sus palabras… eso resulto de repente solo tenía que preocuparme de que el bus que va por el carril derecho gire sin avisar, o que un perro depresivo se aviente inesperadamente a la calle y se interponga sobre mis dos ruedas. Tambien tengo que cuidarme de los pasajeros de algún bus porque de 2pm a 3pm les da por escupir por la ventana y yo muy agilmente tengo que esquivar los escupitajos que contienen residuos de seco de pollo o caldo de bola… o arroz con guatita o un oloroso pastel de chorizo con salsita, tambien podría contener grandes cantidades de bacterias, un poco de gripe causada por el monóxido de carbono que desprende algún bus que paso la prueba ecológica pasando algún billetito…
biba wallaquil

El Niño

No es tan malo vivir en guayabaquil

2007-05-28T11:16:00.000-05:00

Creo que no es tan malo vivir en una ciudad donde el “caos” o la ley del más “shabroso” sea el mayor problema, o que nos alarmemos viviendo en un país donde la noticia del día es la malanoche de algún jugador de fútbol involucrado con unas “hermosas colombianas” que resultaron ser más guayacas que el encebollado. NO!, no es tan grave, todavía no hay un reprimido con el suficiente “valor” de saciar su apetito de venganza matando a todos sus compañeros por haberlo jodido todos los 6 años de colegio. Todavía podemos sobornar a alguna autoridad para hacer más facil la vida. Todavía podemos caminar tranquilos por las calles (solamente con la paranoia de ser victimas de una persona que por “necesidad” nos toma sin permiso nuestro dinero y lo consume en algún placer físico, mental o espiritual), pero estamos con la tranquilidad de que vamos a caminar cerca de alg{un edificio gubernamental y este no estallará de un bombazo causado por la ira de algún extremista.!No es tan malo vivir en guayaquil! Aparte, de lo molestoso de parar en una luz roja y estar atento a que los limpia parabrisas no realicen su duro trabajo, o preocuparse por tener 10 centavos suelto para evitar un insulto callejero.No es tan malo vivir en Guayaquil, acepto que a veces la vida es un poco dura en esta ciudad porque… soportar el sol del medio día (sobre todo los que vivimos a temperatura generada por motores que expulsan una brisa deliciosa y fría llamado mortalmente aire acondicionado); cruzar las avenidas sin utilizar el paso peatonal, conducir sin usar las direccionales; sacar al perro sigilosamente para que haga su proceso biológico en alguna esquina marcada ya por el animal sin alguien se de cuenta, esquivar a los vigilantes o a las camionetas blancas con sirena cuando hemos bebido muchas cervezas y usado sustancias psicoactivas……es una tarea de “shavidos”.No es tan malo vivir en Guayaquil, lo dificil es ser guayaquileño de cepa, es una tarea tan dificil como bailar reggeton.saludos desde el manso!!!!!

El Niño